Permita-me abrir este capítulo revivendo algumas lembranças da era de ouro.
Há um ou dois séculos, quando as velhas aristocracias, as velhas realezas e as velhas religiões se imaginavam eternas; quando os papas inocentemente asseguravam a fortuna de seus sobrinhos e o bem-estar de suas amantes; quando a simplicidade dos países católicos regenerava anualmente o ídolo pontifício; quando a Europa continha cerca de meio milhão de indivíduos que se consideravam criados para o entendimento e a diversão mútuos, sem qualquer preocupação com as classes abaixo deles, Roma era o paraíso dos estrangeiros, e os estrangeiros eram a providência de Roma.
Um senhor de nascimento decidiu visitar a Itália para beijar o dedo do pé do Papa e talvez outras curiosidades locais. Ele conseguiu ter alguns anos de lazer, colocou três cartas de apresentação em um bolso e 50.000 coroas no outro, e entrou em sua carruagem de viagem.
Naquela época, as pessoas não iam a Roma para passar uma semana e partir novamente, pois a viagem da França durava um mês ou dois. O estalar dos chicotes dos postilhões costumava anunciar à Cidade Eterna em geral a chegada de um convidado ilustre. Os domestiques de place acorriam ao chamado. O mais afortunado deles tomou posse do recém-chegado, entrando em seu serviço. Em poucos dias, ele forneceu a seu mestre um palácio, móveis, lacaios, carruagens e cavalos. O estrangeiro se instalou confortavelmente e, em seguida, mostrou suas cartas de apresentação. Depois que suas credenciais foram examinadas, a melhor sociedade imediatamente abriu os braços para ele e clamou: "Você é um de nós!" A partir daquele momento, ele se sentia em casa onde quer que fosse. Era convidado em todas as casas. Ele dançou, jantou, tocou e fez amor com as senhoras. E é claro que, por sua vez, ele abriu seu próprio palácio para seus liberais artistas, acrescentando uma nova característica ao brilho de um inverno romano.
Nenhum estrangeiro deixou de levar consigo alguma lembrança de uma cidade tão fértil em maravilhas. Um comprava quadros, outro mármores antigos, este comprava medalhas, aquele comprava livros. O comércio de Roma prosperava com essa circulação de dinheiro estrangeiro.
O calor do verão afastava tanto os estrangeiros quanto os nativos, mas eles nunca iam para longe. Nápoles, Florença ou Veneza lhes ofereciam acomodações agradáveis até o retorno do inverno. E eles tinham excelentes motivos para retornar a Roma, que é a única cidade do mundo em que nunca se viu tudo. Alguns deles se esqueceram tão completamente de seus próprios países que a morte os alcançou entre a Piazza del Popolo e a Piazza de Venizia. Se algum deles se exilou em sua terra natal, o fez em pura autodefesa, quando seus bolsos estavam vazios. Roma lhes deu um adeus carinhoso, guardando piedosamente a imagem deles em sua memória e o dinheiro deles em seus cofres.
A Revolução de 1793 perturbou um pouco essa agradável ordem de coisas, mas foi uma mera tempestade entre dois belos dias de verão. Nem a aristocracia romana, nem seu constante grupo de convidados, levaram a sério essa brutal derrubada de seus elegantes prazeres. O exílio do Papa, a ocupação francesa e muitos outros acidentes semelhantes foram suportados com uma nobre resignação e esquecidos com a prontidão do bom gosto. O ano de 1815 passou como uma esponja sobre alguns anos de história muito suja. Todas as inscrições que lembravam a glória ou a beneficência da França foram conscientemente apagadas. Foi até mesmo proposto acabar com a iluminação das ruas, não apenas porque elas lançavam uma luz muito forte sobre certos assuntos noturnos, mas porque datavam da época de Miollis e De Tournon. Mesmo agora, em 1859, a flor-de-lis indica o que é propriedade francesa. Uma mesa de mármore na igreja de San Luigi dei Francesi promete indulgência àqueles que rezarem pelo rei da França. O convento francês da Trinità dei Monti – esse digno estabelecimento claustral que nos vendeu o quadro de Daniel di Volterra e depois o pegou de volta – possui os retratos de todos os reis da França, de Pharamond a Charles X. Ali você verá Luís XVII entre Luís XVI e Luís XVIII; mas nessa galeria histórica não há mais menção a Napoleão ou Luís Filipe do que a Nana-Sahib ou Marat.
Uma cidade tão respeitosa com o passado, tão fiel à adoração de lembranças passadas, é o asilo natural dos soberanos que caíram de seus tronos. É a Roma que eles vêm para fomentar suas contusões e curar as feridas de seu orgulho. Eles vivem ali agradavelmente, cercados pelos poucos seguidores que permaneceram fiéis a eles. Uma corte em miniatura, reunida em sua antecâmara, os coroa em particular, os saúda ao se levantarem com epítetos de realeza e derrama incenso em seu camarim. A nobreza romana e os estrangeiros de destaque convivem com eles em uma intimidade desigual, humilhando-se para que possam ser exaltados, e semeando muita veneração para colher uma safra muito leve de familiaridade. O Papa e seus cardeais, por princípio, são pródigos em atenções que talvez lhes recusassem no trono. Em suma, o rei que foi mais atingido e abalado por sua queda, e mais maltratado por seus súditos ingratos, só precisa se refugiar em Roma e, com a ajuda dupla de uma imaginação vívida e uma bolsa bem cheia, pode se convencer de que ainda está reinando sobre um povo ausente.
Os reveses da realeza, que encerraram o século XVIII e iniciaram o século XIX, enviaram a Roma uma colônia de cabeças coroadas. As modificações pelas quais a sociedade europeia passou trouxeram mais recentemente muitos convidados menos ilustres, nem mesmo membros da aristocracia de seu próprio país. É certo que, nos últimos cinquenta anos, riqueza, educação e talento têm compartilhado os direitos que antes pertenciam apenas ao nascimento. Roma tem visto estrangeiros chegarem em carruagens de viagem que não nasceram grandes – artistas ilustres, escritores eminentes, diplomatas nascidos do povo, comerciantes elevados à categoria de capitalistas, homens do mundo que estão em seu lugar em todos os lugares, porque em todos os lugares eles sabem como viver. A melhor sociedade não os recebia sem submetê-los a uma investigação cuidadosa, a fim de verificar se não traziam doutrinas perigosas; e então parecia dizer-lhes: "Vocês não podem ser nossos parentes – sejam nossos irmãos maçônicos!"
Eu disse que os príncipes romanos são, se não sem orgulho, pelo menos sem arrogância. Essa observação se estende aos príncipes da Igreja. Eles dão as boas-vindas a um estrangeiro de condição modesta, desde que ele fale e pense como eles em duas ou três questões importantes, tenha uma profunda veneração por certas madeiras consagradas pelo tempo e amaldiçoe de coração certas inovações. Você deve mostrar a eles a pata branca da fábula, se quiser que eles lhe abram as portas.
Nesse ponto, eles são inamovíveis. Eles não darão ouvidos à posição, à fortuna ou mesmo às necessidades políticas mais imperiosas. Se a França lhes enviasse um embaixador que não lhes mostrasse a pata branca, o embaixador da França não entraria pelas portas dos salões aristocráticos. Se Horace Vernet fosse nomeado diretor da Academia, nem seu nome nem seu cargo lhe abririam certas casas onde ele foi recebido como amigo antes de 1830. E por quê? Porque Horace Vernet foi um dos homens públicos da Revolução de Julho.
Não imagine, entretanto, que prestar respeito aos cardeais significa prestar respeito à religião, ou que é necessário assistir à missa para ser convidado para os bailes. O que é absolutamente indispensável é acreditar que tudo em Roma é bom, considerar o papado como um arco, os cardeais como tantos santos, os abusos como princípios e aplaudir a marcha do governo, mesmo que ele esteja parado. É considerado de bom gosto elogiar as virtudes das ordens inferiores, sua fé simples e sua indiferença em relação aos assuntos políticos, e desprezar a classe média que está destinada a provocar a próxima revolução.
Conversei muito com alguns dos estrangeiros que vivem em Roma e que se misturam com sua melhor sociedade. Um dos mais ilustres e agradáveis deles frequentemente me dava conselhos que, embora eu não tenha seguido, não esqueci.
"Meu caro amigo", ele costumava dizer,
"Conheço apenas duas maneiras de escrever sobre Roma. Você deve escolher por si mesmo. Se você declamar contra o governo sacerdotal, seus abusos, vícios e injustiças; contra os assassinatos, as terras não cultivadas, o ar ruim, a imundície das ruas; contra os muitos escândalos, as hipocrisias, os roubos, as loterias, o gueto e tudo o que se segue como uma questão de curso, você ganhará a honra um tanto estéril de ter acrescentado o milésimo primeiro panfleto aos que apareceram desde a época de Lutero. Tudo o que pode ser dito contra os papas já foi dito. Um homem que pretende ser original não deve emprestar sua voz ao coro de reformadores briguentos. Lembre-se, também, de que o governo deste país, embora muito brando e muito paternal, nunca perdoa! Mesmo que quisesse fazer isso, não poderia. Ele deve defender seu princípio, que é sagrado. Não feche as portas de Roma contra você. Você ficará muito feliz em voltar a visitá-la, e nós ficaremos muito felizes em recebê-lo novamente! Se você deseja apoiar um tema novo e original e ganhar fama que não será totalmente inútil, ouse declarar corajosamente que tudo é bom – até mesmo aquilo que todos concordam em dizer que é ruim. Elogie sem restrições uma ordem de coisas que tem sido solidamente mantida por dezoito séculos. Prove que tudo aqui está firmemente estabelecido e que a rede de instituições pontifícias está ligada por uma lógica poderosa. Resista bravamente às aspirações de reforma que podem, eventualmente, levá-lo a exigir tais e tais mudanças. Lembre-se de que não pode perturbar as antigas constituições impunemente; que o deslocamento de uma única pedra pode derrubar todo o edifício. Como você sabe que o abuso específico que mais o ofende não é absolutamente necessário para a própria existência de Roma? O bem e o mal misturados formam um cimento mais durável do que os materiais elaboradamente selecionados de que são feitas as utopias modernas. Eu, que lhe digo isso, estou aqui há muitos anos e me sinto bastante confortável e satisfeito. Para onde eu deveria ir se Roma fosse virada de cabeça para baixo? Onde estabeleceríamos nossos soberanos destronados? Onde encontraríamos um lar para o culto católico romano? Sem dúvida, foi-lhe dito que algumas pessoas estão insatisfeitas com a administração, mas e daí? Elas não são do nosso mundo. Você nunca as encontra na boa sociedade que frequenta. Se as demandas da classe média fossem atendidas, tudo seria mudado. Você tem algum desejo de ver fábricas erguidas ao redor de São Pedro e campos de nabos ao redor da fonte de Egeria? Esses comerciantes nativos parecem imaginar que o país lhes pertence pelo fato de terem nascido nele. É possível conceber uma pretensão mais absurda? Deixe-os saber que Roma é propriedade de pessoas de nascimento, de pessoas de bom gosto e de artistas. É um museu confiado à tutela do Santo Padre; um museu de monumentos antigos, quadros antigos e instituições antigas. Que todo o resto do mundo mude, mas construam para mim uma muralha da China ao redor dos Estados Papais e nunca deixem que o som do apito da ferrovia seja ouvido dentro de seus recintos sagrados! Vamos preservar para admirar a posteridade pelo menos um magnífico exemplar do poder absoluto, da arte antiga e da religião católica romana!"
Esse é o idioma dos habitantes estrangeiros de Roma do tipo antigo – pessoas inestimáveis e crentes sinceros, que passaram ano após ano testemunhando as cerimônias de São Pedro e a Fête des Oignons em São João de Latrão, até adquirirem uma forma eclesiástica de pensar e se expressar, um hábito de ver as coisas através dos óculos do Sacro Colégio e uma fé que não tem nenhuma simpatia pelo mundo exterior. Não compartilho de suas opiniões e nunca achei seus conselhos particularmente úteis; mas eles me interessam, gosto deles e tenho muita pena deles. Quem pode dizer quais eventos eles estão destinados a testemunhar em seu tempo? Quem pode prever os espetáculos que o futuro lhes reserva e as mudanças que seus hábitos sofrerão com a revolução italiana? Sua audição já está sendo distraída pelas locomotivas que se apressam entre Roma e Frascati; o grito da explosão do vapor já sibila diária e noturnamente de forma insolente a respeitável comédia do passado entre Roma e Civita Vecchia. Os barcos a vapor, outro motor de desordem, fornecem os meios quinzenais de uma invasão do mais perigoso caráter. Essas dezenas de viajantes que lotam as ruas e as praças são tão parecidas com nossos bons e velhos turistas estrangeiros quanto os bárbaros de Átila eram parecidos com o digno espanhol que veio a Roma com o propósito de ver Tito Lívio.
Examine-os cuidadosamente; eles são de todas as condições possíveis; pois agora que viajar custa quase nada, todo mundo pode se dar ao luxo de ver Roma. Advogados sem formação, médicos sem prática, funcionários de escritório, estudantes pobres, aprendizes e vendedores caem como granizo sobre a Cidade Eterna, só para dizer que comungaram nela. A Semana Santa traz todos os anos um enxame desses gafanhotos. Todo o seu equipamento consiste em uma bolsa de tapete e um guarda-chuva e, é claro, eles se hospedam em um hotel. Na verdade, os hotéis foram construídos de propósito para recebê-los. Quando todo mundo alugava casas, não havia necessidade de hotéis. O "Minerva" é o tipo de caravançaria romana moderna. Sua cama custa meia coroa por noite; você janta em um refeitório com um viajante em cada cotovelo. O caráter da classe de viajantes que invade Roma por volta da Páscoa é ilustrado pela conversa que se ouve ao redor na table d'hôte do 'Minerva'. O seguinte diálogo é um exemplo:
Um deles diz, triunfante: "Hoje fiz dois museus, três galerias e quatro ruínas".
"Eu me mantive fiel às igrejas", diz outro, "e já tinha feito dezessete até a uma hora da tarde".
"O deuce que você tinha! Você mantém o jogo vivo".
"Sim, quero ter um dia inteiro para os subúrbios."
"Oh, queime os subúrbios! Não tenho tempo para vê-los."
Se eu tiver um dia livre, devo dedicá-lo à compra de rosários." [5]
"Suponho que você já tenha visto a Villa Borghese?"
"Ah, sim, eu considero isso na cidade, embora esteja de fato fora das muralhas."
"Quanto lhe cobraram para visitá-la?"
"Um paul."
"Paguei dois – fui roubado."
"Quanto a isso, são todos ladrões."
"Você está certo, mas a vista a Roma vale tudo o que custa."
Sombras dos viajantes de antigamente – espíritos delicados, sutis e geniais – o que acha de conversas como essa? Certamente você deve achar que seus criados de libré conheciam melhor Roma e falavam mais a respeito dela.
Do outro lado da mesa, ouço um cidadão da cidade de Londres narrando a um público curioso como viu hoje os dois grandes leões de Roma – o Coliseu e o Cardeal Antonelli. A conclusão a que ele chega é que o primeiro é uma ruína muito bonita, e o segundo, um homem muito inteligente.
Vale a pena ouvir uma viúva provinciana da classe dos devotos. Ela passou por todas as cerimônias da Semana Santa. Ela se ajoelhou perto do Papa e declara que o modo como ele dá a bênção é a coisa mais sublime do mundo. A boa senhora não poupou tempo nem dinheiro para levar para casa uma coleção de relíquias. Entre outros objetos de adoração, ela tem um osso de Santa Perpétua e um pedaço real da verdadeira cruz. Não satisfeita com isso, ela está empenhada em obter o ramo de palmeira do Papa, o mesmo ramo de palmeira que Sua Santidade carregou em sua própria mão sagrada. Para ela, essa é uma ideia fixa, uma questão positiva de salvação. A pobre alma idosa não tem a menor dúvida de que esse pedaço de pau abrirá para ela as portas do Paraíso. Ela fez seu pedido a um padre, que o transmitirá a um Monsenhor, que o encaminhará a um Cardeal. Sua importunação e sua simplicidade, sem dúvida, comoverão alguém. Ela receberá o precioso ramo e está convencida de que, quando chegar em casa com ele, todos os devotos da província explodirão de inveja.
Entre esses grupos de viajantes ridículos, você certamente encontrará alguns eclesiásticos. Aqui está um de nosso próprio país. Você o conheceu na França. Não lhe parece que ele está um pouco diferente? Não em sua aparência, mas em seus modos. Sob a sombra da torre de sua própria igreja, no meio de seu próprio rebanho, ele costumava ser o mais suave, o mais manso e o mais modesto dos párocos. Ele se curvava diante do prefeito e das autoridades mais microscópicas. Em Roma, seu chapéu parece colado à cabeça. Quase acho – que os céus me perdoem – que ele está um pouco inclinado. Como sua batina é arrumada alegremente! Como ele se pavoneia pela rua! Sua mão não está em seu quadril? Algo muito parecido com isso. O motivo dessa mudança é tão claro quanto o sol ao meio-dia. Ele está em um reino governado por sua própria classe. Ele respira uma atmosfera impregnada de orgulho clerical e onipotência teocrática. Phiz! É uma garrafa de champanhe que o saúda com a rolha. Quando ele tiver bebido todo o conteúdo da bebida intoxicante, começará a murmurar entre os dentes que o clero francês não recebe o que merece e que estamos demorando muito para devolver a ele a propriedade que lhe foi tirada pela Revolução.
Na verdade, ouvi esse argumento ser mantido a bordo do navio a vapor que me trouxe de volta à França. Os principais passageiros eram o príncipe Souworf, governador da província de Riga, um dos homens mais ilustres da Europa; M. de la Rochefoucauld, ligado à embaixada francesa; M. de Angelis, um mercante di campagna altamente educado e realmente distinto; M. Oudry, engenheiro da ferrovia Civita Vecchia; e um eclesiástico francês de idade e corpulência respeitáveis. Esse reverendo personagem, que não estava inclinado a argumentar e que acabara de sair de um país onde os padres nunca se enganam, começou a discutir depois do jantar sobre os méritos do governo pontifício. Respondi da melhor maneira que pude, como um homem não acostumado a falar em público. Levado aos meus últimos reforços, e solicitado a relatar algum fato que não deveria ser creditado ao papa, escolhi, por precaução, um acontecimento recente, então conhecido por toda Roma, como estava prestes a ser por toda a Europa. Meu honrado interlocutor respondeu à minha declaração com a mais irrestrita, formal e inabalável negação. Ele me acusou de caluniar impudentemente uma administração inocente e de propagar mentiras fabricadas pelos inimigos da religião. Sua linguagem era tão sublimemente autoritária que me senti confuso, dominado, esmagado e, por um momento, perguntei a mim mesmo se não estava realmente mentindo.
A história que eu havia contado era a do garoto Mortara. [Edgardo Mortara, um garoto judeu de sete anos sequestrado por inquisidores em Bolonha, Itália, em 1858, durante o pontificado de Pio IX.]
Mas volto a Roma e aos nossos viajantes na fila da trombeta. Aqueles que ouvimos antes já se foram. Mas seus lugares foram rapidamente preenchidos. Eles se seguem uns aos outros, como vapores que se elevam do oceano, e são tão parecidos uns com os outros quanto uma onda do mar é parecida com sua antecessora. Veja-os colocando seus estoques de souvenirs romanos nas lojas do Corso e na Via Condotti. Suas seleções são principalmente de rosários baratos, mosaicos grosseiros e joias douradas e, em geral, aqueles artigos que podem ser comprados por uma coroa. Eles pouco se importam com o que é realmente bom em seu aspecto; tudo o que querem é algo que não pode ser comprado em nenhum outro lugar a não ser em Roma, e que servirá para seus descendentes como prova de sua visita à Cidade Eterna. Eles pechincham como se estivessem em um mercado e, ainda assim, quando voltam para o "Minerva", ficam surpresos por terem tão pouco para mostrar em troca de seu dinheiro.
Se eles não levassem para casa nada pior do que seus rosários baratos, eu não os criticaria; mas eles carregam opiniões e impressões. Não conte a eles sobre os abusos que se espalham pelo reino do Papa. Eles se calarão e responderão que, de sua parte, nunca viram um único abuso. Como a superfície das coisas é lisa, pelo menos no melhor bairro da cidade – o único bairro que essas boas pessoas provavelmente já viram –, elas presumem, naturalmente, que tudo está bem. Elas viram o Papa e os Cardeais em toda a sua glória e inocência na Capela Sistina; e é claro que não é no domingo de Páscoa, e aos olhos de toda a multidão, que o Cardeal Antonelli se ocupa de seus negócios ou prazeres. Quando Monsenhor B... desonrou uma jovem, que morreu em decorrência do ultraje, e depois mandou seu noivo para as galés, ele não escolheu a Capela Sistina como teatro de suas façanhas.
Não se deve tentar extrair a piedade pela nação italiana desses peregrinos estrangeiros da Semana Santa. As almas honestas notaram o desperdício não cultivado que se estende de Civita Vecchia a Roma, e deduziram imediatamente que as pessoas são ociosas. Eles foram solicitados a pedir esmolas por objetos de aparência miserável nas ruas e concluíram que a classe baixa é uma classe de mendigos.
O cicerone que os acompanhou sussurrou algumas palavras significativas em seus ouvidos, e eles estão convencidos de que todo italiano tem o hábito de oferecer sua esposa ou filha a estrangeiros. Você surpreenderia imensamente esses profundos observadores se lhes dissesse que o Papa tem três milhões de súditos que em nada se assemelham à ralé romana.
Assim, acontece que o visitante ocasional, o viajante superficial, o participante da Semana Santa, o hóspede do "Minerva", é um inimigo pronto da nação, um defensor natural do governo clerical.
Quanto aos visitantes estrangeiros permanentes, se eles forem homens enervados pelo clima ou pelo prazer, indiferentes ao destino das nações, estranhos à chicana política, eles se converterão, na ordem natural dos acontecimentos, às ideias da aristocracia romana, entre uma quadrilha e uma xícara de chocolate.
Se eles forem homens estudiosos ou homens de ação, enviados para um objetivo específico, encarregados de desvendar certos mistérios ou de apoiar certos princípios, sua conversão será realizada na devida forma.
Já vi oficiais, homens corajosos, francos e sem cerimônia, sem qualquer suspeita de jesuitismo, que se deixaram levar gentilmente para os caminhos da reação por uma influência invisível, até serem ouvidos jurando, como pagãos, contra os inimigos do Papa. Até mesmo nossos próprios generais, menos fáceis de serem pegos, às vezes são capturados. O governo os persuade sem amá-los.
Nenhum esforço é poupado para persuadi-los de que tudo é para o melhor. Os príncipes romanos, que se consideram superiores a todos os homens, os tratam em pé de perfeita igualdade. Os cardeais os acariciam. Esses homens de anáguas possuem seduções maravilhosas e são irresistíveis na arte da sedução. O próprio Santo Padre conversa ora com um, ora com outro, e se dirige a cada um como "Meu caro General!" Um soldado deve ser muito ingrato, muito mal ensinado, e ter se afastado tristemente do antigo cavalheirismo francês, se ele se recusar a se deixar matar nos portões do Vaticano, onde sua vaidade foi tão encantadoramente estimulada.
Nossos embaixadores também são estrangeiros residentes, expostos às lisonjas pessoais da sociedade romana. Pobre Conde de Rayneval! Ele foi tão acariciado, persuadido e enganado que acabou escrevendo a Nota de 14 de maio de 1856.
Seu sucessor, o Duque de Gramont, não é apenas um excelente cavalheiro, mas um homem talentoso, com um intelecto altamente cultivado. O imperador o enviou de Turim para Roma, portanto era de se esperar que o governo pontifício lhe parecesse duplamente detestável, primeiro por seus próprios defeitos e, depois, em comparação com o que ele acabara de deixar. Tive a honra de conversar com esse jovem e brilhante diplomata, logo após sua chegada, quando o povo romano esperava muito dele. Eu o achei contrário às ideias do Conde de Rayneval e muito longe de estar disposto a assinar a Nota de 14 de maio. No entanto, ele estava começando a julgar a administração dos cardeais e as queixas do povo com algo mais do que imparcialidade diplomática. Se eu fosse expressar o que parecia ser sua opinião, em linguagem comum, eu diria que ele teria colocado os governantes e os governados juntos em um saco. Eu apostaria que, três meses depois, o saco conteria apenas os governados, e que ele o consideraria adequado para ser jogada na água. Essa é a influência das persuasões eclesiásticas até mesmo sobre as mentes mais talentosas.
O que os romanos podem esperar de nossa diplomacia, quando veem um dos mais notórios lacaios da camarilha pontifícia dominando-a na Embaixada da França? O nome do homem íntegro a que me refiro é Lasagni; seu negócio é o de um advogado consistorial; nós o pagamos por nos enganar. Ele é conhecido como um Nero, ou seja, um reacionário fanático. Os secretários da embaixada o desprezam e, no entanto, estão familiarizados com ele; dizem-lhe que sabem que ele vai mentir e, ainda assim, ouvem o que ele diz. Ele sorri, dobra-se, embolsa seu dinheiro e ri de nós em sua manga. De fato, amigo Lasagni, você tem toda a razão! Mas lamento o século XVIII – naquela época havia coisas como bengalas.
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