O papa é amado e reverenciado em todos os países católicos, exceto em seu próprio país.
É, portanto, perfeitamente justo e natural que cento e trinta e nove milhões de homens devotados e respeitosos lhe prestem assistência contra três milhões de descontentes. Não é suficiente ter dado a ele um reino temporal, ou ter restaurado esse reino quando ele teve a infelicidade de perdê-lo; é preciso dar a ele um apoio permanente, a menos que as despesas de uma nova restauração sejam incorridas todos os anos.
Esse é o princípio da ocupação estrangeira. Somos cento e trinta e nove milhões de católicos, que delegaram violentamente a três milhões de italianos a honra de hospedar e alojar nosso chefe espiritual. Se não deixássemos um exército respeitável na Itália para supervisionar a execução de nossas ordens, estaríamos fazendo nosso trabalho pela metade.
Em uma lógica estrita, a segurança do papa deveria ser garantida à custa comum das potências católicas. Parece bastante natural que cada nação interessada na opressão dos romanos forneça seu contingente de soldados. Esse sistema, entretanto, teria o efeito de transformar o castelo de Santo Ângelo em outra Torre de Babel. Além disso, os assuntos deste mundo não são todos regulados de acordo com os princípios da lógica.
As únicas três potências que contribuíram para o restabelecimento de Pio IX foram a França, a Áustria e a Espanha. Os franceses sitiaram Roma; os austríacos tomaram os lugares do Adriático; os espanhóis fizeram muito pouco, não por falta de boa vontade ou coragem, mas porque seus aliados não lhes deixaram nada para fazer.
Se for permitido a um indivíduo sondar os motivos pelos quais os príncipes agem, eu me atreveria a sugerir que a Rainha da Espanha não tinha nada em vista além dos interesses da Igreja. Seus soldados vieram para devolver o papa ao trono; eles foram embora assim que ele foi reassentado no trono. Essa era uma política cavalheiresca.
Napoleão III também considerou a restauração do Papa em um trono temporal necessária para o bem da Igreja. Talvez ele ainda pense assim – embora eu não possa jurar isso. Mas seus motivos para agir eram complicados. Como simples presidente da República Francesa, herdeiro de um nome que o chamava ao trono, decidido a trocar sua magistratura temporária por uma coroa imperial, ele tinha o maior interesse possível em provar à Europa como as repúblicas são derrubadas. Ele já havia concebido a ideia de desempenhar o grande papel de defensor da ordem, que desde então o fez ser recebido por todos os soberanos, primeiro como irmão e depois como árbitro. Por fim, ele sabia que a restauração do Papa lhe garantiria um milhão de votos católicos para sua eleição à coroa imperial. Mas a esses motivos de interesse pessoal foram acrescentados alguns outros, se possível, de caráter mais elevado. O herdeiro de Napoleão e da Revolução liberal de 89, o homem que leu seu próprio nome na primeira página do código civil, o autor de tantas obras que respiram o espírito de novas ideias e o amor apaixonado pelo progresso, o sonhador silencioso cujo cérebro ocupado já fervilhava com os germes de toda a prosperidade que desfrutamos nos últimos dez anos, era incapaz de entregar três milhões de italianos à reação, à ilegalidade e à miséria. Se ele havia decidido firmemente derrubar a República em Roma, não foi menos firme em sua resolução de suprimir os abusos, a injustiça e todas as opressões tradicionais que levaram os italianos à revolta. Na opinião do chefe da República Francesa, a maneira de ser novamente vitorioso sobre a anarquia era privá-la de todo pretexto e de toda causa para sua existência.
Ele conhecia Roma; havia morado ali. Ele sabia, por experiência pessoal, em que o governo papal diferia dos bons governos. Seu senso natural de justiça o incentivou a dar aos súditos do Santo Padre, em troca da autonomia política que ele lhes roubou, todas as liberdades civis e todos os direitos inofensivos desfrutados nos Estados civilizados.
Em 18 de agosto de 1849, ele endereçou a M. Edgar Ney uma carta que, na verdade, era um memorando endereçado ao Papa. ANISTIA, SECULARIZAÇÃO, O CÓDIGO DE NAPOLEÃO, UM GOVERNO LIBERAL: esses foram os presentes que ele prometeu aos romanos em troca da República e exigiu do Papa em troca de uma coroa. Esse programa continha, em meia dúzia de palavras, uma grande lição para o soberano e um grande consolo para o povo.
Mas é mais fácil introduzir uma mola Breguet em um relógio feito quando Henrique IV era rei, do que uma única reforma na velha máquina pontifícia. A carta de 18 de agosto foi recebida pelos amigos do papa como um "insulto a seus direitos, bom senso, justiça e majestade!"[13] Pio IX se ofendeu com ela; os cardeais fizeram piada com ela. Essa determinação, essa prudência, essa justiça, por parte de um homem que tinha tudo isso em suas mãos, pareceu-lhes imensamente cômica. Eles ainda riem disso. Não mencione o nome de M. Edgar Ney diante deles, ou você os fará rir até doerem as costelas.
O imperador da Áustria nunca cometeu a indiscrição de escrever uma carta como a de 18 de agosto. O fato é que a política austríaca na Itália difere substancialmente da nossa.
A França é um corpo muito sólido, muito compacto, muito firme, muito unido, que não tem medo de ser invadido e não deseja invadir os outros. Suas fronteiras políticas são quase seus limites naturais; ela tem pouco ou nada a conquistar de seus vizinhos. Ela pode, portanto, interferir nos acontecimentos da Europa por interesses puramente morais, sem que lhe sejam atribuídas visões de conquista. Um ou dois de seus líderes se deixaram levar um pouco longe demais pelo espírito de aventura; a nação nunca teve o que pode ser chamado de ambição geográfica. A França não desdenha conquistar o mundo por meio da dispersão de suas ideias, mas não deseja nada mais. O que constitui a beleza de nossa história, para aqueles que têm uma visão elevada dela, é o duplo objetivo, perseguido simultaneamente pelo Soberano e pela nação, de concentrar a França e difundir as ideias francesas.
A antiga diplomacia austríaca tem se ocupado incessantemente, nos últimos seiscentos anos, em costurar pedaços de material, sem nunca ter conseguido fazer um casaco. Ela não leva em consideração nem a cor nem a qualidade do tecido, mas sempre mantém a agulha em movimento. A linha que ela usa geralmente é branca e, não raro, se rompe – e lá se vai o novo remendo! Então, é preciso encontrar outro.
Uma província é separada – outras duas são agarradas. A peça é rasgada no meio – um trapo é apanhado, depois outro, e tudo o que estiver à mão é costurado com uma pressa sem fôlego. O efeito dessa monomania de costurar tem sido o de mudar constantemente o mapa da Europa, reunir, conforme a vontade do acaso, raças e religiões de todos os padrões e perturbar a existência de vinte povos, sem criar a unidade de uma nação. Certos velhos senhores maquiavélicos, sentados em volta de um pano verde em Viena, dirigem esse trabalho, medem o material, esfregam as mãos com satisfação quando ele se estica, arrancam as perucas em desespero quando um pedaço é rasgado e procuram por todos os lados outro para substituí-lo. Na Idade Média, os filhos da casa costumavam ser enviados para visitar princesas estrangeiras: eles faziam amor com suas altezas reais e serenas em alemão e sempre traziam de volta algum pedaço de território. Mas agora que as princesas recebem seus dotes em dinheiro vivo, recorre-se a medidas violentas para obter pedaços de material; eles são apreendidos por soldados; e há algumas grandes manchas de sangue no manto desse arlequim!
Quase todos os estados da Itália, o reino de Nápoles, a Sardenha, a Sicília, Modena, Parma, Placentia e Guastalla foram, por sua vez, costurados na mesma peça que a Boêmia, a Transilvânia e a Croácia. Roma teria compartilhado o mesmo destino, se as excomunhões papais não tivessem rompido o fio. Em 1859, Veneza e Milão pagaram por todos, até que chegou a vez da Toscana, Modena e Massa, que foram remendadas em virtude de certos direitos de reversão.
Qual não deve ter sido a satisfação dos diplomatas austríacos quando puderam lançar suas tropas no reino do papa, sem a oposição de ninguém! Sem dúvida alguma, os interesses da Igreja eram os que menos os ocupavam. E quanto a se interessar pelos infelizes súditos de Pio IX, ou exigir para eles quaisquer direitos ou liberdades, a Áustria nunca pensou nisso nem por um momento. A velha Danaïde só viu uma oportunidade de colocar outro povo em seu barril mal feito e sem atenção.
Enquanto o exército francês canhoneava cautelosamente a capital das artes, poupava os monumentos públicos e tomava Roma, por assim dizer, com as mãos enluvadas, os soldados austríacos carregavam as belas cidades do Adriático – à la Croate! Como vencedores, tratamos gentilmente aqueles que havíamos conquistado, por motivos de humanidade; a Áustria, aqueles que ela havia conquistado, brutalmente, por motivos de conquista. Ela considerava o belo país das Legações e das Marcas como outra Lombardia, que ela estaria bem disposta a manter.
Ocupamos Roma e o porto de Civita Vecchia; os austríacos tomaram para si todo o país em direção ao Adriático. Estabelecemos nossos alojamentos nos quartéis que nos foram designados pelo município; os austríacos construíram fortalezas completas, como é sua prática, com o dinheiro do povo que estavam oprimindo. Durante seis ou sete anos, seu exército viveu à custa do país. Eles enviaram seus regimentos nus e, quando a pobre Itália os vestiu, outros vieram para substituí-los.
O exército deles não foi visto com bons olhos, nem o nosso: o partido radical se opôs tanto à presença deles quanto à nossa. Alguns soldados perdidos de ambos os exércitos foram mortos. O exército francês se defendeu com cortesia, o exército austríaco se vingou. Em três anos, de 1º de janeiro de 1850 a 1º de janeiro de 1853, matamos três assassinos. A Áustria tem uma mão mais pesada: ela executou não apenas criminosos, mas pessoas impensadas e até mesmo inocentes. Já apresentei alguns números terríveis e vou poupá-lo de repeti-los.
Desde o dia em que o papa condescendeu em voltar para casa, o exército francês se retirou para segundo plano; apressou-se em restaurar todos os poderes do governo pontifício. A Áustria só restaurou o que não podia manter. Ela ainda se compromete a reprimir crimes políticos. Ela se sente pessoalmente ofendida se um projétil é disparado, se um mosquete é escondido: em suma, ela se imagina na Lombardia.
Em Roma, os franceses se colocam à disposição do Papa para a manutenção da ordem e da segurança pública. Nossos soldados têm muita honestidade para deixar escapar um assassino ou um ladrão que esteja ao seu alcance. Os austríacos fingem que não são gendarmes para prender malfeitores; cada soldado se considera um agente dos antigos diplomatas, encarregado apenas de funções políticas: assuntos policiais não são de sua alçada. Qual é a consequência? O exército austríaco, depois de desarmar cuidadosamente os cidadãos, entrega-os aos malfeitores, sem os meios de proteção.
Em Bolonha, indicaram-me um comerciante chamado Vincenzio Bedini, que havia sido assaltado em seu armazém às seis horas da tarde. Uma sentinela austríaca estava de guarda em sua porta.
A Áustria tem boas razões para incentivar desordens nas províncias que ocupa: quanto maior a frequência de crimes e a dificuldade de governar o povo, maior é a necessidade da presença de um exército austríaco. Cada assassinato, cada roubo, cada furto, cada assalto, tende a aprofundar as raízes desses antigos diplomatas no reino do Papa.
A França se alegraria em poder chamar suas tropas de volta. Ela sente que a presença delas em Roma não é um estado normal das coisas: ela mesma está mais chocada do que qualquer outra pessoa com essa irregularidade. Ela reduziu, tanto quanto possível, a força efetiva de seu exército de ocupação; embarcaria seus regimentos restantes, se não estivesse ciente de que fazer isso seria entregar o Papa ao carrasco. Observe até que ponto ela demonstra seu desinteresse pelos assuntos da Itália. A fim de colocar o Santo Padre em condições de se defender sozinho, ela está tentando criar para ele um exército nacional. O papa possui atualmente quatro regimentos de fabricação francesa; se eles não são muito bons, ou melhor, não são confiáveis, não é culpa dos franceses. O governo sacerdotal é o único culpado. Nossos generais fizeram tudo o que estava ao seu alcance, não apenas para treinar os soldados do Papa, mas para inspirá-los com aquele espírito militar que os cardeais cuidadosamente se esforçam para sufocar. É provável que encontremos o exército austríaco buscando tornar sua presença desnecessária e retornando espontaneamente para casa?
E, no entanto, devo admitir, com certa vergonha, que a conduta dos austríacos é mais lógica do que a nossa. Eles entraram nos domínios do papa com a intenção de permanecer ali; eles não poupam esforços para garantir sua conquista neles. Dizimam a população, para que possam ser temidos. Perpetuam a desordem para que sua presença permanente seja necessária. A desordem e o terror são as melhores armas da Áustria.
Quanto a nós, vejamos o que fizemos. No interesse da França, nada; e fico feliz com isso. No interesse do Papa, muito pouco. No interesse da nação italiana, menos ainda.
O Papa nos prometeu a reforma de alguns abusos, em seu Motu Proprio de Portici. Não era exatamente o que exigíamos dele; ainda assim, suas promessas nos proporcionaram alguma gratificação. Ele retornou à sua capital para evitar que fossem cumpridas à vontade. Nossos soldados o aguardavam com as armas nas mãos. Eles caíram a seus pés quando ele passou por eles.
Durante nove anos consecutivos, o governo pontifício tem recuado passo a passo – a França, o tempo todo, pedindo educadamente que ele avance um pouco. Por que deveria seguir nosso conselho? Que necessidade havia de ceder aos nossos argumentos? Nossos soldados continuaram a montar guarda, a apresentar armas, a se ajoelhar e a patrulhar regularmente todos os velhos abusos.
No final, a pertinácia com que insistimos em nossos bons conselhos tornou-se desagradável para Sua Santidade. Sua corte retrógrada tem horror de nós; prefere os austríacos, que esmagam o povo, mas nunca falam de liberdade. Os cardeais dizem, às vezes em um sussurro, às vezes até em voz alta, que não querem nosso exército, que estamos muito no caminho deles e que eles poderiam se proteger sozinhos – com a ajuda de alguns regimentos austríacos.
A nação, ou seja, a classe média, diz que nossa boa vontade, da qual não duvida, é de pouca utilidade para ela; e declara que se comprometeria a obter todos os seus direitos, a secularizar o governo, a proclamar a anistia, a introduzir o Código napoleônico e a estabelecer instituições liberais, se apenas retirássemos nossos soldados. Isso é o que diz em Roma. Em Bolonha, Ferrara e Ancona, ela acredita que, apesar de tudo, os romanos estão contentes por nos ter, porque, embora deixemos que o mal seja feito, nunca o fazemos nós mesmos. Nesse aspecto, somos considerados melhores do que os austríacos.
Nossos soldados não dizem nada. Os soldados não discutem sob as armas. Deixe-me falar por eles.
"Não estamos aqui para apoiar a injustiça e a desonestidade de um governo mesquinho que não seria tolerado por vinte e quatro horas conosco. Se estivéssemos, deveríamos trocar a águia em nossas bandeiras por um corvo. O imperador não pode desejar a miséria de um povo e a vergonha de seus soldados. Ele tem suas próprias noções. Mas se, nesse meio tempo, esses pobres diabos romanos se insurgissem, na esperança de obter a secularização, a anistia, o código e o governo liberal que lhes ensinamos a esperar, seríamos inevitavelmente obrigados a abatê-los."
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