O papa é amado e reverenciado em todos os países católicos, exceto no seu.
É, portanto, perfeitamente justo e natural que cento e trinta e nove milhões de pessoas dedicadas e respeitosas lhe prestem assistência em detrimento de três milhões de descontentes. Não basta ter dado a ele um reino temporal, ou tê-lo restaurado quando ele teve a infelicidade de perdê-lo; deve-se prestar-lhe um apoio permanente, a menos que a despesa de uma nova restauração deva ser incorrida a cada ano. Este é o princípio da ocupação estrangeira. Somos cento e trinta e nove milhões de católicos que delegaram violentamente a três milhões de italianos a honra de cuidar e hospedar nosso chefe espiritual. Se não deixássemos um exército respeitável na Itália para supervisionar a execução de nossos desejos, estaríamos fazendo metade do trabalho.
Logicamente, a segurança do papa deve ser garantida a expensas comuns de todas as potências católicas. Parece bastante natural que cada nação interessada na opressão dos romanos forneça seu contingente de soldados. Tal sistema, entretanto, teria o efeito de transformar o castelo de Santo Ângelo em outra Torre de Babel. Além disso, os assuntos deste mundo não são todos regulados de acordo com os princípios da lógica.
As únicas três potências que contribuíram para o restabelecimento de Pio IX foram a França, a Áustria e a Espanha. Os franceses sitiaram Roma; os austríacos tomaram os lugares do Adriático; os espanhóis fizeram muito pouco, não por falta de boa vontade ou coragem, mas porque seus aliados não os deixaram fazer nada.
Se for permitido a um particular investigar os motivos pelos quais os príncipes agem, eu me aventuraria a sugerir que a rainha da Espanha não tinha nada em vista senão os interesses da Igreja. Seus soldados vieram para restaurar o papa ao seu trono; eles se foram assim que o papa foi recolocado nele. Esta foi uma política cavalheiresca.
Napoleão III também considerou a restauração do papa a um trono temporal necessária para o bem da Igreja. Talvez ele ainda pense assim, embora eu não possa jurar. Mas seus motivos de ação eram complicados. Simples presidente da república francesa, herdeiro de um nome que o convocou ao trono, resolvido a trocar sua magistratura temporária por uma coroa imperial, ele tinha o maior interesse possível em provar à Europa como se derrubam as repúblicas. Já havia concebido a ideia de desempenhar aquele grande papel de campeão da ordem, o que desde então o fez ser recebido por todos os soberanos, primeiro como irmão e depois como árbitro. Por fim, ele sabia que a restauração do papa lhe garantiria um milhão de votos católicos para sua eleição à coroa imperial. Mas a esses motivos de interesse pessoal acrescentaram-se alguns outros, se possível, de caráter mais elevado. O herdeiro de Napoleão e da revolução liberal de 89, o homem que leu o próprio nome na primeira página do código civil, o autor de tantas obras respirando o espírito das novas ideias e o amor apaixonado pelo progresso, o sonhador silencioso cujo cérebro ocupado já fervilhava com os germes de toda a prosperidade que desfrutamos nos últimos dez anos, foi incapaz de entregar três milhões de italianos à reação, à ilegalidade e à miséria. Se ele havia resolvido firmemente derrubar a república em Roma, não foi menos firme em sua resolução de suprimir os abusos, a injustiça e todas as opressões tradicionais que levaram os italianos à revolta. Na opinião do chefe da república francesa, o caminho para voltar a vencer a anarquia era privá-la de todo pretexto e de toda causa de sua existência.
Ele conhecia Roma; tinha morado ali. Sabia, por experiência própria, no que o governo papal diferia dos bons governos. Seu natural senso de justiça o incitava a dar aos súditos do Santo Padre, em troca da autonomia política que lhes roubava, todas as liberdades civis e todos os direitos inofensivos de que gozam os estados civilizados. Em 18 de agosto de 1849, dirigiu ao Sr. Edgar Ney uma carta, que era, na verdade, um memorando dirigido ao papa. Anistia, secularização, o código napoleônico, um governo liberal, estes foram os presentes que ele prometeu aos romanos em troca da república, e exigiu do papa em troca de uma coroa. Esse programa continha, em meia dúzia de palavras, uma grande lição para o soberano e um grande consolo para o povo.
Mas é mais fácil introduzir uma mola Breguet em um relógio fabricado quando Henrique IV era rei, do que uma única reforma na velha máquina pontifícia. A carta de 18 de agosto foi recebida pelos amigos do papa como "um insulto aos seus direitos, bom senso, justiça e majestade"! [13] Pio IX se ofendeu com isso; os cardeais fizeram piadas sobre isso. Esta determinação, esta prudência, esta justiça por parte de um homem que os tinha a todos na mão, parecia-lhes imensamente cômica. Eles ainda riem disso. Não mencione o nome do Sr. Edgar Ney diante deles, ou você os fará morrer de rir.
O imperador da Áustria nunca cometeu a indiscrição de escrever uma carta como a de 18 de agosto. O fato é que a política austríaca na Itália difere substancialmente da nossa.
A França é um corpo tão sólido, tão compacto, tão firme, tão unido, que não teme ser invadida e não deseja invadir os outros. Suas fronteiras políticas são quase seus limites naturais; ela tem pouco ou nada a conquistar de seus vizinhos. Pode, portanto, intervir nos acontecimentos da Europa por interesses puramente morais, sem que lhe sejam atribuídas visões de conquista. Um ou dois de seus líderes se deixaram levar longe demais pelo espírito de aventura; a nação nunca teve o que se pode chamar ambição geográfica. A França não desdenha de conquistar o mundo pela dispersão de suas ideias, mas não deseja nada além disso. O que constitui a beleza de nossa história, para aqueles que a consideram elevada, é o duplo objetivo, perseguido simultaneamente pelo soberano e pela nação, de concentrar a França e difundir as ideias francesas.
A velha diplomacia austríaca tem estado, nos últimos seiscentos anos, incessantemente ocupada em costurar pedaços de tecido, sem nunca ter conseguido fazer um casaco. Não leva em consideração nem a cor nem a qualidade do tecido, mas sempre mantém a agulha em movimento. O fio que ela usa geralmente é branco e não raramente quebra, e o remendo se desfaz! Então se apressa em procurar outro. Uma província se separa? Mais duas são tomadas. A peça se rasga ao meio? Um trapo é apanhado, depois outro, e tudo o que vem à mão é costurado com uma pressa ofegante. O efeito dessa monomania de costura tem sido mudar constantemente o mapa da Europa, reunir, como o acaso quis, raças e religiões de todos os padrões e perturbar a existência de vinte povos, sem garantir a unidade de uma nação. Alguns velhos senhores maquiavélicos, sentados em torno de um pano verde em Viena, dirigem esse trabalho, medem o material, esfregam as mãos complacentemente quando ele se estica, arrancam suas perucas em desespero quando um pedaço é rasgado e procuram por todos os lados outro com o qual possam substituí-lo. Na Idade Média, os filhos da casa costumavam ser enviados para visitar princesas estrangeiras. Eles as cortejavam em alemão e sempre traziam consigo algum pedaço de território. Mas agora que as princesas recebem seus dotes em dinheiro vivo, recorre-se a medidas violentas para obter pedaços de material; eles são apreendidos por soldados; e há grandes manchas de sangue no manto deste arlequim!
Quase todos os estados da Itália, o reino de Nápoles, Sardenha, Sicília, Modena, Parma, Piacenza, Guastalla, foram, por sua vez, costurados na mesma peça que a Boêmia, a Transilvânia e a Croácia. Roma teria compartilhado o mesmo destino, se as excomunhões papais não tivessem quebrado o fio. Em 1859, são Veneza e Milão que pagam por todos, até chegar a vez da Toscana, Modena e Massa serem costuradas, em virtude de certos direitos reversíveis.
Qual deve ter sido a satisfação dos diplomatas austríacos quando puderam lançar suas tropas no reino do papa, sem protestos de ninguém! Sem dúvida, os interesses da Igreja eram os que menos os ocupavam. E quanto a se interessar pelos infelizes súditos de Pio IX ou exigir para eles quaisquer direitos ou liberdades, a Áustria nunca pensou nisso por um momento. A velha Danaïde viu apenas uma oportunidade para despejar outras pessoas em seu barril malfeito e sem retenção.
Enquanto o exército francês bombardeava cautelosamente a capital das artes, poupava monumentos públicos e tomava Roma, por assim dizer, com mãos de pelica, os soldados austríacos invadiam as admiráveis cidades do Adriático ao estilo croata. Como vencedores, tratamos gentilmente aqueles que havíamos conquistado, por motivos de humanidade; a Áustria tratava aqueles que ela havia conquistado brutalmente, por motivos de conquista. O belo país de legações e marchas parecia-lhe uma nova Lombardia, boa de se manter.
Ocupamos Roma e o porto de Civitavecchia; os austríacos tomaram para si todo o país em direção ao Adriático. Instalamo-nos nos quartéis que nos foram atribuídos pela municipalidade; os austríacos construíram fortalezas completas, como é sua prática, com o dinheiro do povo que oprimiam. Por seis ou sete anos, seu exército viveu à custa do país. Eles enviaram regimentos completamente nus e, quando a pobre Itália os vestiu, enviaram outros para substituí-los.
O exército deles era mal visto, o nosso também; o partido radical se opunha tanto à presença deles quanto à nossa. Alguns soldados de ambos os exércitos foram mortos. O exército francês defendeu-se com cortesia, o exército austríaco vingou-se. Em três anos, de 1º de janeiro de 1850 a 1º de janeiro de 1853, fuzilamos três assassinos. A Áustria tem uma mão mais pesada: executou não apenas criminosos, mas pessoas imprudentes e até inocentes. Já forneci alguns números terríveis e vou poupá-lo de repeti-los.
Desde o dia em que o papa condescendeu em voltar para casa, o exército francês recuou para segundo plano; apressou-se em restaurar ao governo pontifício todos os seus poderes. A Áustria restaurou apenas o que não pôde manter. Ela ainda se compromete a reprimir crimes políticos. Sente-se pessoalmente injustiçada se um explosivo é disparado, se um mosquete é escondido. Em suma, ela se imagina na Lombardia.
Em Roma, os franceses colocam-se à disposição do papa para a manutenção da ordem e da segurança públicas. Nossos soldados são honestos demais para deixar escapar um assassino ou um ladrão que está ao seu alcance. Os austríacos fingem que não são gendarmes encarregados de prender malfeitores; cada soldado se considera o agente dos antigos diplomatas, encarregado apenas de funções políticas. Assuntos de polícia não são da sua competência. Qual é a consequência? O exército austríaco, depois de desarmar cuidadosamente os cidadãos, os entrega a malfeitores, sem meios de proteção. Em Bolonha, fui apresentado a um comerciante de nome Vincenzio Bedini, o qual havia sido roubado em seu armazém às seis horas da tarde. Uma sentinela austríaca estava de guarda em sua porta. A Áustria tem boas razões para encorajar desordens nas províncias que ocupa: quanto maior a frequência do crime e a dificuldade de governar o povo, maior é a necessidade da presença de um exército austríaco. Cada assassinato, cada roubo, cada assalto, cada ataque tende a lançar as raízes desses velhos diplomatas mais profundamente no reino do papa.
A França ficaria feliz em poder chamar de volta suas tropas. Sente que a presença delas em Roma não é normal. Ela mesma está mais chocada com essa irregularidade do que qualquer um. Reduziu, tanto quanto possível, a força efetiva de seu exército de ocupação; embarcaria seus regimentos restantes, se não soubesse que isso significaria entregar o papa ao carrasco. Note até que ponto a França carrega seu desinteresse pelos assuntos da Itália! Para colocar o Santo Padre em condições de se defender sozinho, está tentando criar para ele um exército nacional. O papa possui atualmente quatro regimentos organizados pelos franceses; se não são muito bons, ou melhor, não são confiáveis, não é culpa dos franceses. O governo sacerdotal é o único culpado. Nossos generais fizeram tudo ao seu alcance, não apenas para treinar os soldados do papa, mas para inspirá-los com aquele espírito militar que os cardeais cuidadosamente tentam sufocar. É provável que encontremos o exército austríaco tentando tornar sua presença desnecessária e voltar espontaneamente para casa?
E, no entanto, devo admitir, com certa vergonha, que a conduta dos austríacos é mais lógica do que a nossa. Eles entraram nos domínios do papa, pretendendo ficar ali; não poupam esforços para garantir sua conquista sobre eles. Dizimam a população, para serem temidos. Perpetuam a desordem, para que sua presença permanente seja necessária. Desordem e terror são as melhores armas da Áustria.
Quanto a nós, vejamos o que fizemos. No interesse da França, nada; e estou feliz com isso. No interesse do papa, muito pouco. No interesse da nação italiana, menos ainda.
Em seu motu proprio de Portici, o papa nos prometeu a reforma de alguns abusos. Não foi bem o que pedimos a ele. No entanto, suas promessas nos deixaram felizes e ele voltou para sua capital para descumpri-las à vontade. Nossos soldados o esperavam de armas nas mãos. Ajoelharam-se quando ele passou por eles.
Durante nove anos consecutivos, o governo papal foi recuando passo a passo, enquanto a França educadamente lhe pedia que avançasse um pouco. Por que deveria seguir nosso conselho? Que necessidade havia de ceder aos nossos argumentos? Nossos soldados continuaram montando guarda, apresentando armas, ajoelhando-se e patrulhando regularmente ao redor de todos os antigos abusos.
Por fim, a pertinácia com que exortávamos os nossos bons conselhos tornou-se desagradável à Sua Santidade. Sua corte retrógrada tem horror de nós; prefere os austríacos, que esmagam o povo, mas nunca falam de liberdade. Os cardeais dizem, às vezes sussurrando, às vezes até em voz alta, que não querem nosso exército, que estamos atrapalhando muito e que eles poderiam se proteger – com a ajuda de alguns regimentos austríacos.
A nação, isto é, a classe média, diz que nossa boa vontade, sobre a qual ela não tem dúvidas, lhe é de pouca utilidade; e declara que se comprometeria a obter todos os seus direitos, a secularizar o governo, a proclamar a anistia, a introduzir o código napoleônico e a estabelecer instituições liberais, se apenas retirássemos nossos soldados. Isto é o que se diz em Roma. Em Bolonha, Ferrara e Ancona, acredita-se que, apesar de tudo, os romanos estão contentes de nos receber, porque, embora deixemos que o mal siga seu curso, nunca o fazemos nós mesmos. Nisto somos considerados melhores do que os austríacos.
Nossos soldados não dizem nada. Tropas não discutem sob armas. Deixe-me falar por eles:
"Não estamos aqui para apoiar a injustiça e a desonestidade de um governo mesquinho que não apoiaríamos vinte e quatro horas em casa. Se o fizéssemos, deveríamos substituir a águia em nossas bandeiras por um corvo. O imperador não pode desejar a miséria de um povo e a vergonha de seus soldados. Ele tem suas próprias ideias. Mas se, não obstante, esses pobres diabos dos romanos se insurgissem, na esperança de obter a secularização, a anistia, o código e o governo liberal que os fizemos ansiar, seríamos inevitavelmente obrigados a alvejá-los."
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