Admite-se que os papas sempre foram notáveis por uma indulgência e bondade senis. Não pretendo negar as afirmações do Sr. Brosses e do Sr. Tournon de que este governo é ao mesmo tempo o mais brando, o pior e o mais absoluto da Europa.
No entanto, Sisto V, um grande papa, foi um carrasco ainda maior. Este homem de Deus entregou à forca um Pepoli de Bolonha, que lhe dera um pontapé em vez de um pedaço de pão quando era frade mendicante.
E, não obstante, Gregório XVI, nosso contemporâneo, concedeu isenção de idade a um menor para que ele pudesse legalmente levar a cabeça ao carrasco.
E, contudo, a tortura do cavalete foi revivida há quatro anos pelo gentil cardeal Antonelli.
E, entretanto, o estado pontifício é o único na Europa em que ainda se pratica a bárbara prática de colocar a cabeça de um homem a prêmio.
Não importa. Visto que, afinal, o estado pontifício é aquele em que os crimes mais ousados e os assassinatos mais flagrantes têm maior chance de serem cometidos com total impunidade, admito, com o Sr. Brosses e o Sr. Tournon, que é o mais brando da Europa. Estou prestes a examinar com você a aplicação dessa brandura a questões políticas.
Há nove anos, Pio IX regressou à sua capital, como um pai de família entra em casa, depois de ter arrombado a porta. Não é provável que o Santo Padre, ou seus companheiros de exílio, estivessem animados por sentimentos muito vivos de gratidão para com os chefes da revolução que os expulsaram. Um padre nunca esquece que já foi um homem.
É por isso que 283 indivíduos [9] foram excluídos da anistia geral recomendada pela França e prometida pelo papa. É lamentável para esses 283 que o Evangelho seja antigo e o perdão das injúrias esteja desatualizado. Talvez você me lembre que São Pedro cortou uma das orelhas de Malco.
Pela clemência do papa, 59 desses exilados receberam o perdão durante um período de nove anos, se é que se pode dizer que foram perdoados os homens que tiveram seu exílio provisoriamente revogado, alguns por um ano, outros por meio ano, ou que retornam ao seu lar apenas para serem colocados sob a vigilância da polícia. Um homem que é proibido de exercer a vocação para a qual foi criado e cujo único privilégio é morrer de fome em sua terra natal provavelmente não se arrependerá de ter sido privado do exílio?
Fui apresentado a um dos 59 privilegiados da clemência papal. Ele é um advogado, ou pelo menos foi até o dia em que obteve o perdão. Contou-me a história do papel toleravelmente inofensivo que desempenhou em 1848; as esperanças que ele depositava na anistia; seu desespero quando se viu excluído dela; alguns pormenores da sua vida no exílio, como, por exemplo, ter recorrido a dar aulas de italiano, como o ilustre Manin e tantos outros.
"Eu poderia ter vivido feliz", disse ele, "mas um belo dia a saudade tomou conta do meu coração. Senti que deveria voltar para a Itália ou morrer. Minha família tomou as providências necessárias e, felizmente, conhecíamos o protegido de um cardeal. A polícia ditou as condições do meu retorno, e eu as aceitei sem saber o que eram. Se eles tivessem me dito que eu não poderia voltar sem cortar meu braço direito, eu o teria cortado. O papa assinou meu perdão e depois publicou meu nome nos jornais, para que ninguém ignorasse sua clemência. Mas estou impedido de retomar minha prática na Ordem dos Advogados, e um homem dificilmente pode ganhar a vida ensinando italiano em um país onde todos falam italiano".
Ao concluir essas palavras, os sinos das igrejas vizinhas começaram a soar o Ave Maria. Ele empalideceu, pegou o chapéu e saiu correndo do meu quarto, exclamando: "Não sabia que era tão tarde! Se a polícia chegar à minha casa antes de mim, estou perdido!"
Seus amigos me explicaram a causa de seu súbito terror: o pobre homem está sujeito ao regulamento policial denominado precetto.
Ele sempre deve retornar à sua casa ao pôr do sol, e então permanecer trancado até a manhã seguinte. A polícia pode arrombar a porta a qualquer hora da noite para verificar a presença dele. Ele não pode deixar a cidade sob nenhum pretexto, mesmo em pleno dia. A menor infração dessas regras o expõe à prisão ou a um novo exílio.
Os estados pontifícios estão repletos de homens sujeitos ao precetto: alguns são criminosos vigiados em suas casas por falta de acomodação na prisão; outros são pessoas suspeitas. O número desses infelizes não consta nas estatísticas, mas sei, de fonte oficial, que em Viterbo, povoado de quatorze mil almas, não há menos de duzentos.
A falta de acomodação na prisão explica muitas coisas e, em particular, a liberdade de expressão que reina em todo o país. Se o governo se dispusesse a prender todos os que o odeiam abertamente, não haveria gendarmes nem carcereiros suficientes, nem, sobretudo, um número suficiente dessas casas de paz cuja "proteção e salubridade prolongam a vida de seus internos". [10]
Os cidadãos podem, portanto, falar livremente, desde que não gesticulem com muita violência. Mas podemos ter certeza de que nenhuma palavra se perde em um estado vigiado por padres. O governo mantém uma lista minuciosa daqueles que lhe desejam o mal. Ele se vinga quando pode, mas nunca corre atrás de vingança. Ele espera a sua oportunidade. Pode se dar ao luxo de ser paciente, porque se considera eterno.
Se o orador ousado tiver a chance de ocupar um modesto cargo no governo, uma comissão de purga o desarma silenciosamente e o joga delicadamente na rua.
Se for uma pessoa de fortuna independente, eles esperam até que ele queira alguma coisa, como, por exemplo, um passaporte. Um dos meus bons amigos em Roma está há nove anos tentando obter autorização para viajar. Ele é rico e ativo. Seu negócio é um dos mais lucrativos para o estado. Uma viagem a países estrangeiros completaria seu conhecimento e promoveria seus interesses. Há nove anos ele solicita uma audiência com o chefe da seção de passaportes, e até agora ninguém o atendeu.
Outros, que solicitaram permissão para viajar ao Piemonte, receberam como resposta: "Vá, mas não volte mais". Eles não foram exilados; não há necessidade de exercer um rigor desnecessário. Mas, ao receberem seus passaportes, foram obrigados a assinar uma declaração de exílio voluntário. Já diziam os gregos: "Não vai a Corinto quem quiser". Os romanos modificaram o provérbio: "Não vai a Turim quem quiser".
Outro amigo meu, o conde X, está, há anos, em processo perante o infalível tribunal da Sacra Rota. Seu caso não era ruim, pois ele havia perdido e ganhado alternadamente sete ou oito vezes perante os mesmos juízes. O conde se tornou detestável no dia em que se tornou meu amigo.
Quando os descontentes passam das palavras para as ações, você pode realmente ter pena deles.
O acusado de delito político convocado à Sacra Consulta (pois tudo é santo e sagrado, até a justiça e a injustiça), deixa-se defender por um advogado que não escolheu, contra testemunhas de quem não sabe o nome.
Na capital (e sob o olhar do exército francês) a pena extrema da lei raramente é cumprida. O governo se contenta em reprimir silenciosamente as pessoas, fechando-as em uma fortaleza para o resto da vida. As prisões estaduais são de dois tipos, saudáveis e insalubres. No estabelecimento pertencente à segunda categoria, a reclusão perpétua certamente não será de longa duração.
A fortaleza de Pagliano é uma das mais saudáveis. Quando passei por ela havia duzentos e cinquenta presos, todos políticos. O povo da região me contou que em 1856 esses infelizes haviam feito uma tentativa de fuga. Cinco ou seis foram baleados no telhado como tantos pardais. O restante, de acordo com a lei comum, estaria sujeito às galés por oito anos. Mas uma antiga ordenança do cardeal Lante foi revivida, pela qual, se Deus quiser, alguns deles podem ser guilhotinados.
É além dos Apeninos, no entanto, que o caráter paternal do governo se mostra implacável. Os franceses não estão lá; é o exército austríaco que policia os reacionários em nome do papa. Lá, sob lei marcial, um acusado indefeso é julgado pelos oficiais e executado pelos soldados. Um homem pode ser espancado ou baleado porque algum cavalheiro de uniforme está de mau humor. Um jovem acende uma fogueira de Bengala: vinte anos de galés. Uma mulher impede um fumante de acender seu charuto: vinte chicotadas. Em sete anos, Ancona testemunhou 60 execuções capitais e Bolonha, 180. O sangue corre e o papa lava as mãos: não foi ele quem assinou as condenações. Ocasionalmente, os austríacos trazem para ele um homem que mataram, assim como um guarda-caça traz para seu dono uma raposa morta em sua mata.
Dirão que o governo dos padres não é responsável pelos crimes cometidos a seu serviço?
Nós, franceses, também experimentamos o flagelo de uma ocupação estrangeira. Por alguns anos, soldados que não falavam nossa língua estiveram acampados em nosso território. O rei que nos foi imposto não era nem um grande homem nem um homem de energia, nem mesmo um homem excelente; e ele havia deixado algo de sua dignidade nas vanguardas do inimigo. Mas é certo que, em 1817, Luís XVIII escolheria descer do trono a permitir que seus súditos fossem fuzilados legalmente por russos e prussianos.
O Sr. Rayneval diz: "O Santo Padre nunca deixou de mitigar o rigor das sentenças". Eu me pergunto de que maneira ele poderia ter mitigado essas fuzilarias austríacas. Talvez ele tenha sugerido uma camada de algodão macio para as balas.
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