Os súditos do Santo Padre são divididos por nascimento e fortuna em três classes muito distintas: nobreza, cidadãos e povo, ou plebeus. O Evangelho omitiu a consagração da desigualdade dos homens, mas a lei do Estado – ou seja, a vontade dos papas – a mantém cuidadosamente. Bento XIV declarou-a honrosa e salutar em sua Bula de 4 de janeiro de 1746, e Pio IX expressou-se nos mesmos termos no início de seu Quirógrafo de 2 de maio de 1853.
Se eu não considero o clero entre as classes da sociedade, é porque esse corpo é estranho à nação por seus interesses, privilégios e, muitas vezes, origem. Os cardeais e prelados não são, propriamente falando, súditos do papa, mas sim seus confederados fantasmagóricos e os parceiros de sua onipotência.
A distinção de classe é mais especialmente perceptível em Roma, perto do trono pontifício. Ela desaparece gradualmente, juntamente com muitos outros abusos, à medida que se distanciam de sua fonte. Há abismos sem fundo entre o nobre romano e o cidadão de Roma, entre o cidadão de Roma e o plebeu da cidade. O próprio plebeu descarrega uma parte do desprezo expresso pelas duas classes superiores sobre si mesmo, sobre os camponeses que encontra no mercado: é uma espécie de cascata de desprezo. Em Roma, graças às tradições da história e à educação dada pelos papas, o inferior acha que pode sair de sua insignificância e se tornar algo, implorando o favor e o apoio de um superior. Um sistema geral de dependência e patrocínio faz com que o plebeu se ajoelhe diante do homem da classe média, que novamente se ajoelha diante do príncipe, que, por sua vez, se ajoelha mais humildemente do que todos os outros diante do clero soberano.
A vinte léguas de distância de Roma, há muito pouco genuflexão; além dos Apeninos, nenhum. Quando se chega a Bolonha, encontra-se uma igualdade quase francesa nas maneiras: pela simples razão de que Napoleão deixou sua marca ali.
O valor absoluto dos homens em cada categoria aumenta de acordo com o quadrado da distância. Você pode ter quase certeza de que um nobre romano será menos educado, menos capaz e menos livre do que um cavalheiro das Marches ou da Romagna. A classe média, com algumas exceções que mencionarei em breve, é infinitamente mais numerosa, mais esclarecida e mais rica a leste dos Apeninos do que na capital e em seus arredores. Os próprios plebeus têm mais honestidade e moralidade quando vivem a uma distância respeitosa do Vaticano.
Os plebeus da Cidade Eterna são crianças crescidas demais, malcriadas e pervertidas de várias maneiras por sua educação. O governo, que, estando no meio deles, os teme, os trata com brandura. Exige poucos impostos; proporciona-lhes espetáculos e, às vezes, pão, o panem et circenses prescrito pelos imperadores do declínio. Não os ensina a ler, nem os proíbe de mendigar. Envia capuchinhos para suas casas. O capuchinho dá à esposa bilhetes de loteria, bebe com o marido e cria os filhos segundo sua imagem e, às vezes, à sua semelhança. Os plebeus de Roma têm certeza de que nunca morrerão de fome; se não tiverem pão, podem se servir da cesta do padeiro; a lei o permite. Tudo o que se exige deles é que sejam bons cristãos, que se prostrem diante dos sacerdotes, que se humilhem diante dos ricos e que se abstenham de revoluções. Eles são severamente punidos caso se recusarem a tomar o sacramento na Páscoa ou se falarem desrespeitosamente dos santos. O tribunal dos Vicariatos não ouve nenhuma desculpa com relação a isso; mas a polícia é suficiente com relação a todo o resto. Os crimes lhes são perdoados, eles são encorajados à maldade; as únicas ofensas para as quais não há perdão são o grito de liberdade, a revolta contra um abuso, a afirmação da dignidade.
Maravilha-me que, com tal educação, ainda reste alguma coisa boa neles. A pior metade do povo é a que vive no distrito de Monti. Se, ao procurar o Convento dos Neófitos ou a casa de Lucrécia Bórgia, você errar o caminho por entre aquelas ruas estreitas e sujas, se verá em meio a uma estranha mistura de ladrões, vigaristas, tocadores de violão, modelos de artistas, mendigos, cicerones e rufiões. Se você falar com eles, pode ter certeza de que eles beijarão a mão de Vossa Excelência e roubarão o bolso de Vossa Excelência. Não creio que se possa encontrar uma raça pior em nenhuma cidade da Europa, nem mesmo em Londres. Todas essas pessoas praticam a religião, sem crer minimamente em Deus. A polícia não se intromete muito com eles. É certo que, de vez em quando, são mandados para a prisão, mas, graças a uma palavra favorável no bairro certo ou à falta de acomodações na prisão, logo são libertados. Até mesmo os trabalhadores honestos, seus vizinhos, ocasionalmente se metem em confusões. Eles ganharam muito dinheiro no inverno e gastaram tudo no carnaval – como é o costume comum. Chega o verão, os visitantes estrangeiros partem; não há mais trabalho nem dinheiro. A formação moral, que poderia sustentá-los, está totalmente ausente. O amor pelo espetáculo, essa doença peculiar de Roma, é sua ruína. A esposa, se for bonita, se vende, ou o marido faz o que é melhor não fazer.
Não os julgue com demasiada severidade. Lembre-se de que eles não leram nada, nunca saíram de Roma; o exemplo de ostentação lhes é dado pelos cardeais, de má conduta, pelos prelados, de venalidade, pelos diferentes funcionários, de esbanjamento, pelo Ministro das Finanças. E, acima de tudo, lembre-se de que foi tomado o cuidado de extirpar de seus corações, como se fosse uma erva daninha destrutiva, aquele nobre sentimento de dignidade humana que é o princípio de toda virtude.
O sangue que corre nas veias italianas deve ser muito generoso, ou uma parcela tão notável da plebe de Roma, como o povo do Trastevere, nunca poderia ter preservado suas virtudes viris, como é notoriamente o caso deles. Conheci homens nesse bairro da cidade, grosseiros, violentos, às vezes ferozes, mas realmente homens; simpáticos quanto à sua honra, a ponto de agredir qualquer um que lhes falte com respeito. Eles são tão ignorantes quanto o povo de Monti; aprenderam as mesmas lições e testemunharam os mesmos exemplos; têm a mesma imprevidência, o mesmo amor ao prazer, a mesma brutalidade em suas paixões; mas são incapazes de se abaixar, mesmo para pegar qualquer coisa.
Um governo digno desse nome faria algo com essa força ignorante, primeiro domando-a e depois dirigindo-a. O homem que esfaqueia seu companheiro em uma adega pode ser um bom soldado em um campo de batalha. Mas estamos na capital do Papa. Os Trasteverini não atacam Deus nem o governo; não se metem em teologia nem em política; não se exige mais deles. E como prova de seu apreço por sua boa conduta, uma administração paternal permite que eles cortem as gargantas uns dos outros ad libitum.
Nem o povo de Trastevere nem o de Monti dão o menor sinal de existência política, o que faz com que os cardeais esfreguem as mãos e se felicitem por terem mantido tantos homens em profunda ignorância sobre todos os seus direitos. Não estou muito certo de que a teoria seja sólida. Suponhamos, por exemplo, que os comitês democráticos de Londres e Leghorn enviassem alguns oficiais de recrutamento para a capital do Papa. Um plebeu honesto, moderado e esclarecido refletiria duas vezes antes de se alistar. Ele pesaria os prós e os contras, e hesitaria por um longo tempo entre os vícios do governo e os perigos da revolução. Mas a turba do Monti se inflamaria como um monte de palha diante da mera perspectiva de uma briga, enquanto os selvagens de Trastevere se levantariam como um homem, se a tirania papal lhes fosse apresentada como um ataque à sua honra. Seria melhor ter nesses plebeus inimigos capazes de raciocinar. O papa poderia ter que enfrentá-los com frequência, mas nunca precisaria tremer diante deles.
Espero que os senhores do país nunca mais sejam obrigados a lutar com os plebeus de Roma. Eles foram facilmente levados pelos líderes de 1848, embora o nome República tenha ressoado pela primeira vez em seus ouvidos. Eles se esqueceram disso? Não. Eles se lembrarão por muito tempo dessa palavra mágica, que rebaixou os grandes e exaltou os humildes. Ademais, os mazzinistas ocultos, que agitam toda a cidade, não reúnem os trabalhadores no bairro da Regola para pregar-lhes a submissão.
Eu disse que os plebeus da cidade de Roma desprezam os plebeus do campo. Esteja certo, porém, de que estes últimos não merecem desprezo, mesmo nas províncias mediterrâneas. Nessa metade infeliz dos Estados Pontifícios, a influência do Vaticano ainda não destruiu moralmente a população. Os habitantes do campo são pobres, ignorantes, supersticiosos, um tanto selvagens, mas gentis, hospitaleiros e, em geral, honestos. Se quiser estudá-los mais de perto, vá a um dos vilarejos da província de Frosinone, em direção à fronteira napolitana. Atravesse as planícies que a malária transformou em solidões sombrias, pegue o caminho pedregoso que serpenteia penosamente pela encosta da montanha. Você chegará a uma cidade de cinco ou dez mil habitantes, que é pouco mais do que um dormitório para cinco ou dez mil camponeses. Vista de longe, essa cidade do interior tem uma aparência quase grandiosa. A cúpula de uma igreja, um conjunto de edifícios monásticos, a torre de um castelo feudal, conferem a ela um certo ar de importância. Um grupo de mulheres está descendo até a fonte com vasos de cobre na cabeça. Você sorri instintivamente. Aqui há movimento e vida. Entre! Você é atingido por uma sensação de frio, umidade e escuridão. As ruas são estreitas e cheias de degraus, que ocasionalmente mergulham sob arcos baixos. As casas estão fechadas e parecem estar desertas há um século. Nenhum ser humano nas portas ou nas janelas. As ruas, silenciosas e solitárias.
Você poderia imaginar que a maldição do céu tivesse caído sobre a região, a não ser pelos grandes cartazes nas fachadas das casas, que provam que os padres missionários passaram pelo local. Viva Gesù! Viva Maria! Viva il sangue di Gesù! Viva il cor di Maria! Bestemmiatori, tacetevi per l'amor di Maria!
Essas frases devocionais são como muitas placas de sinalização da simplicidade pública.
Um quarto de hora de caminhada o leva à praça principal. Meia dúzia de funcionários públicos estão sentados em um círculo diante de um café, olhando uns para os outros. Você se junta a eles. Eles lhe pedem notícias de algo que aconteceu há doze anos. Você pergunta a eles, por sua vez, que epidemia despovoou o país?
Em um momento, cerca de trinta feirantes começam a exibir na calçada uma variedade de frutas e verduras. Onde estão os compradores desses produtos da terra? Lá vêm eles! A noite está se aproximando. Toda a população começa a voltar imediatamente de seu trabalho nos campos; uma população robusta e resistente; a força e o tendão de alguns bons regimentos. Cada um desses homens semidesnudos, armados com enxada e pá, levantou-se duas horas antes do sol nesta manhã e saiu para capinar um pequeno campo ou cavar em volta de algumas oliveiras. Muitos deles têm suas pequenas propriedades a vários quilômetros de distância e vão para lá todos os dias, acompanhados por uma criança e um porco. O porco não é muito gordo, e o homem e seu filho são muito magros. Mesmo assim, eles parecem alegres e bem-humorados. Eles colheram algumas flores silvestres na beira da estrada. O menino está coroado de rosas, como Lucullus à mesa. O pai compra um punhado de verduras e um bolo de milho, que será o jantar da família. Eles dormirão muito bem com essa dieta – se as pulgas permitirem. Se você quiser acompanhar essas pessoas pobres até sua casa, elas o receberão gentilmente e não deixarão de convidá-lo a participar de sua modesta refeição. Sua mobília é muito simples, sua conversa é limitada; suas cabeças são tão bem adornadas quanto suas casas.
A esposa, que estava aguardando o retorno de seu senhor, abrirá a porta para você. De todos os animais úteis, a esposa é o que o camponês romano emprega de forma mais proveitosa. Ela faz o pão e os bolos; ela fia, tece e costura; percorre todos os dias três milhas para buscar lenha e uma e meia para buscar água; carrega a carga de uma mula na cabeça; trabalha do nascer ao pôr do sol, sem questionar ou reclamar. Seus numerosos filhos são, por si só, um recurso precioso: aos quatro anos de idade, são capazes de cuidar de ovelhas e gado.
É inútil perguntar a essas pessoas do campo qual é sua opinião sobre Roma e o governo: sua ideia sobre esses assuntos é infinitamente vaga e sombria. O governo se manifesta a eles na pessoa de um funcionário que, pela soma de três libras esterlinas por mês, administra e vende justiça entre eles. Esse indivíduo é o único presente que Roma lhes concedeu. Em troca do grande benefício de sua presença, eles pagam impostos em uma escala razoavelmente extensa: tanto pela casa, tanto pelo gado, tanto pelo privilégio de acender uma fogueira, tanto pelo vinho e tanto pela carne – quando podem desfrutar desse luxo. Eles reclamam, embora não muito amargamente, considerando os impostos como uma espécie de chuva de granizo periódica que cai sobre a colheita do ano. Se soubessem que Roma havia sido engolida por um terremoto, certamente não ficariam de luto. Eles sairiam para seus campos como de costume, venderiam suas colheitas pelo preço habitual e pagariam menos impostos. Isso é o que todas as cidades habitadas por camponeses pensam da metrópole. Cada município vive por si mesmo e para si mesmo; é um corpo isolado, que tem braços para trabalhar e uma barriga para encher. O agricultor é tudo, como era o caso na Idade Média. Não há comércio, nem manufatura, nem negócios em grande escala, nem movimento de ideias, nem vida política, nem qualquer um desses laços poderosos que, em países bem governados, ligam as cidades da província à capital, como os membros ao coração.
Se existe um capital para essas pessoas pobres, esse capital é o Paraíso. Eles acreditam nele fervorosamente e se esforçam para alcançá-lo com todas as suas forças. O mesmo camponês que não gosta que o Estado lhe cobre duas coroas por seu imposto residencial, paga de bom grado duas e meia para que o Viva Maria seja rabiscado em sua porta. Outro reclama das três libras por mês pagas ao funcionário do governo, sem um murmúrio contra os trinta padres sustentados pelo município. Há uma doença suave que os consola de todos os seus males, chamada Fé. Ela não os impede de dar uma facada quando o vinho está em seus cérebros ou a raiva em seus corações, mas sempre os impedirá de comer carne em uma sexta-feira.
Se quiser vê-los em todo o ardor de sua simplicidade, visite a cidade no dia de um grande festival. Todos, homens, mulheres e crianças, estão correndo para a igreja. Um tapete de flores é estendido ao longo da rua. Todos os semblantes estão radiantes de entusiasmo. Qual é o significado de tudo isso? Não sabe? É o festival de Santo Antônio. Uma missa musical está sendo realizada em homenagem a Santo Antônio. Uma grande procissão está sendo formada em homenagem a esse santo, provavelmente o padroeiro do lugar. Há meninos fantasiados de anjos e homens vestidos com a roupa de saco de suas irmandades: aqui temos camponeses do Coração de Jesus; aqui, os do Nome de Maria; e aqui vêm as Almas do Purgatório. A procissão é formada com um pouco de confusão. As pessoas se abraçam, se irritam e brigam umas com as outras – tudo em nome de Santo Antônio. Mas vejam! A estátua do digno santo está saindo da igreja: um boneco de madeira, com as bochechas vermelhas e flamejantes. Victoria! Soltem os petardos! As mulheres choram de alegria – as crianças gritam no alto de suas vozes estridentes: "Viva Sant'Antonio!" À noite, há fogos de artifício: um balão com o formato do santo sobe em meio aos gritos do povo e explode em grande estilo sobre a igreja. Na verdade, a menos que Santo Antônio seja muito difícil de agradar, essa homenagem deve ir direto ao seu coração. E eu acharia os plebeus da região muito exigentes se, depois de um festival tão inebriante, eles reclamassem da falta de pão.
Vamos procurar um pouco de descanso do outro lado dos Apeninos. Embora a população possa não estar suficientemente protegida por uma cadeia de montanhas, você encontrará nas cidades e vilarejos o material para uma nação nobre. A ignorância ainda é muito grande, o sangue está sempre fervendo e a mão sempre rápida, mas já encontramos homens que raciocinam. Se o trabalhador das cidades não for bem-sucedido, ele adivinha o motivo; busca uma solução, olha para frente e economiza. Se o inquilino não é rico, ele estuda com seu senhorio os meios de se tornar rico. Em todos os lugares, a agricultura está progredindo e, em breve, não terá mais progresso a fazer. O homem se torna melhor e maior à força de lutar com a natureza. Ele aprende seu próprio valor, vê para onde está caminhando; ao cultivar seu campo, ele cultiva a si mesmo.
Na verdade, sou obrigado a admitir que a religião perde um pouco de terreno nessas belas províncias. Em vão procurei nas cidades do Adriático aquelas inscrições murais de Viva Gesù! Viva Maria! e assim por diante, que tanto me edificaram do outro lado dos Apeninos. Em Bolonha, li sonetos nas esquinas de todas as ruas – sonetos para o Dr. Massarenti, que curou Madame Tagliani; sonetos para o jovem Guadagni, na ocasião em que ele se tornou Bacharel em Artes, etc., etc. Em Faenza, essas inscrições murais demonstravam um certo grau de fanatismo, mas o fanatismo da arte dramática: Viva o Ristori! Viva a diva Rossi! Em Rimini e em Forlì, eu li Viva Verdi! (palavras que na época não tinham o significado político que alcançaram recentemente), Viva la Lotti! junto com uma longa lista de celebridades dramáticas e musicais.
Enquanto eu visitava a santa casa de Loretto, que, como todo o mundo sabe ou deveria saber, foi transportada por anjos, com móveis e tudo, da Palestina para o bairro de Ancona, vários peregrinos entraram de joelhos, derramando lágrimas e lambendo as bandeiras. Pensei que essas pobres criaturas pertenciam a algum vilarejo vizinho, mas descobri meu erro por meio de um trabalhador de Ancona que estava perto de mim. "Senhor", disse ele, "essas pessoas infelizes certamente devem pertencer ao outro lado dos Apeninos, pois ainda fazem peregrinações. Há cinquenta anos, costumávamos fazer a mesma coisa; agora achamos melhor trabalhar!"
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