Os súditos do Santo Padre são divididos por nascimento e fortuna em três classes muito distintas: nobreza, cidadãos e povo, ou plebeus. O Evangelho omitiu-se de consagrar a desigualdade entre os homens, mas a lei do Estado – isto é, a vontade dos papas – a mantém cuidadosamente. Bento XIV a declarou honrosa e salutar em sua Bula de 4 de janeiro de 1746, e Pio IX se expressou nos mesmos termos no início de seu Quirógrafo de 2 de maio de 1853.
Se não considero o clero entre as classes da sociedade, é porque esse corpo é estranho à nação por seus interesses, por seus privilégios e muitas vezes por sua origem. Os cardeais e prelados não são, propriamente falando, os súditos do papa, mas seus aliados fantasmagóricos e os parceiros de sua onipotência.
A distinção de classe é mais especialmente perceptível em Roma, perto do trono pontifício. Ela desaparece gradualmente, juntamente com muitos outros abusos, na proporção de sua distância da fonte. Há abismos sem fundo entre o nobre romano e o cidadão de Roma, entre o cidadão de Roma e o plebeu da cidade. O próprio plebeu descarrega uma parte do desprezo que recebe das duas classes superiores sobre os camponeses que encontra no mercado: é uma espécie de desprezo em cascata. Em Roma, graças às tradições da história e à educação dada pelos papas, o inferior pensa que pode sair do seu nada e tornar-se alguma coisa, pedindo o favor e o apoio de um superior. Um sistema geral de dependência e clientelismo faz o plebeu se ajoelhar diante do homem da classe média, que novamente se ajoelha diante do príncipe, que, por sua vez, se ajoelha mais humildemente do que todos os outros diante do clero soberano.
A vinte léguas de distância de Roma há muito pouco genuflexo; além dos Apeninos, nenhum. Ao chegar a Bolonha, você encontra uma igualdade quase francesa nas maneiras: pela simples razão de que Napoleão deixou sua marca ali.
O valor absoluto dos homens em cada categoria aumenta de acordo com o quadrado da distância. Você pode estar quase certo de que um nobre romano será menos educado, menos capaz e menos livre do que um cavalheiro das Marches ou da Romagna. A classe média a leste dos Apeninos, com algumas exceções que mencionarei em seguida, é infinitamente mais numerosa, mais esclarecida e mais rica do que na capital e nos arredores. Os próprios plebeus têm mais honestidade e moralidade quando vivem a uma distância respeitosa do Vaticano.
Os plebeus da Cidade Eterna são crianças crescidas, mal educadas e pervertidas de várias maneiras pela instrução que receberam. O Governo, que estando no meio deles os teme, os trata com brandura. Exige poucos impostos deles; dá-lhes espetáculos, e às vezes pão, o panem et circenses, a receita dos imperadores para a decadência.. Não os ensina a ler, nem os proíbe de mendigar. Envia os Capuchinhos para suas casas. O capuchinho dá bilhetes de loteria à esposa, bebe com o marido e cria os filhos conforme sua espécie, e às vezes à sua semelhança. Os plebeus de Roma certamente nunca morrerão de fome; se não têm pão, podem servir-se do cesto do padeiro; a lei permite. Tudo o que se exige deles é ser bons cristãos, prostrar-se diante dos sacerdotes, humilhar-se diante dos ricos e abster-se de revoluções. Eles são severamente punidos se se recusarem a receber o Sacramento na Páscoa ou se falarem desrespeitosamente dos santos. O tribunal do vicariato ignora desculpas a este respeito; mas a polícia é suficiente para todo o resto. Os crimes lhes são perdoados, são encorajados na mesquinhez; as únicas ofensas para as quais não há perdão são o clamor por liberdade, a revolta contra um abuso, o orgulho de ser homem.
Admiro-me que com tal educação haja algo de bom neles. A pior metade da população é aquela que mora no distrito de Monti. Se, ao procurar o convento dos neófitos, ou a casa de Lucrécia Bórgia, você perder o caminho entre aquelas ruas estreitas e sujas, você se encontrará no meio de uma estranha mistura de ladrões, vigaristas, violeiros, artistas, mendigos, cicerones e rufiões. Se você falar com eles, pode ter certeza que vão beijar a mão de Vossa Excelência e bater sua carteira. Eu não acho que uma raça pior seja encontrada em qualquer cidade da Europa, nem mesmo em Londres. Todas essas pessoas praticam a religião, sem a mínima crença em Deus. A polícia não se mete muito com eles. Às vezes vão para a prisão, mas uma palavra de recomendação ou a inadequação das instalações logo os libertam. Mesmo seus vizinhos, trabalhadores honestos, ocasionalmente se metem em encrencas. Eles ganham muito dinheiro no inverno e gastam tudo no carnaval – como é o costume. Chega o verão, partem os visitantes estrangeiros; não há mais trabalho e não há mais dinheiro. A disciplina moral, que poderia sustentá-los, é totalmente ausente. O amor ao espetáculo, essa doença peculiar de Roma, é sua perdição. A mulher, se for bonita, vende-se, ou o marido faz o que é melhor não fazer.
Não os julgue com muita severidade. Lembre-se, eles não leram nada, nunca saíram de Roma; o exemplo da ostentação lhes é dado pelos cardeais, pela má conduta dos prelados, pela venalidade dos diversos funcionários, pelo esbanjamento do Ministro das Finanças. E, sobretudo, lembre-se de que se teve o cuidado de arrancar de seus corações, como se fosse uma erva daninha, aquele nobre sentimento de dignidade humana que é o princípio de toda virtude.
O sangue que corre nas veias italianas deve ser muito generoso, ou uma parcela tão notável dos plebeus de Roma, como o povo do Trastevere, nunca poderia ter preservado suas virtudes viris, como é notoriamente o caso deles. Encontrei homens neste bairro da cidade grosseiros, violentos, às vezes ferozes, mas realmente homens; zelosos quanto à sua honra, a ponto de apunhalar qualquer um que os insulte. São tão ignorantes quanto o povo do Monti; eles aprenderam as mesmas lições e testemunharam os mesmos exemplos; têm a mesma imprevidência, o mesmo amor ao prazer, a mesma brutalidade em suas paixões; mas eles são incapazes de se abaixar, mesmo para pegar qualquer coisa.
Um governo digno desse nome faria algo dessa força ignorante, primeiro domando e depois dirigindo-a. O homem que esfaqueia seu companheiro em um cabaré pode ser um bom soldado no campo de batalha. Mas estamos na capital do papa. Os Trasteverini não atacam Deus nem o Governo; eles não se metem em religião ou política; nada mais lhes é pedido. E em sinal de apreciação de sua boa conduta, uma administração paterna permite que eles cortem a garganta uns dos outros ad libitum.
Nem os transteverinos nem o povo dos Monti dão qualquer sinal de vida política, ao que os cardeais esfregam as mãos e se felicitam por terem mantido tantos homens na profunda ignorância quanto a todos os seus direitos. Não estou muito certo de que a teoria seja sólida. Suponhamos, por exemplo, que os comitês democráticos de Londres e Leghorn enviassem alguns oficiais de recrutamento para a capital do papa. Um plebeu honesto, brando e esclarecido refletiria duas vezes antes de se alistar. Ele pesaria os prós e os contras e manteria suspensa por algum tempo a balança entre os vícios do governo e os perigos da revolução. Mas a turba dos Monti pegaria fogo como um monte de palha à mera perspectiva de uma luta, enquanto os selvagens de Trastevere se tornariam um só homem, se o despotismo papal lhes fosse apresentado como um ataque à sua honra. Seria melhor ter nesses plebeus inimigos capazes de raciocinar. O papa pode muitas vezes ter que contar com eles, mas ele nunca precisa tremer diante deles.
Espero que os senhores do país nunca mais sejam obrigados a lutar com os plebeus de Roma. Eles foram facilmente levados pelos líderes de 1848, embora o nome de República ressoasse pela primeira vez em seus ouvidos. Será que eles esqueceram? Não. Eles vão se lembrar por muito tempo daquela palavra mágica, que rebaixou os grandes e exaltou os humildes. Além disso, os mazzinistas ocultos, que agitam a cidade, não reúnem os operários do bairro de Regola para lhes pregar submissão.
Eu disse que os plebeus da cidade de Roma desprezam os plebeus do país. Esteja certo, no entanto, que estes últimos não são dignos de desprezo, mesmo nas províncias do Mediterrâneo. Nesta metade infeliz dos estados pontifícios, a influência do Vaticano ainda não destruiu moralmente a população. O povo do campo é pobre, ignorante, supersticioso, um tanto selvagem, mas gentil, hospitaleiro e geralmente honesto. Se quiser estudá-los mais de perto, vá a uma das aldeias da província de Frosinone, em direção à fronteira napolitana. Atravesse as planícies que a malária transformou em ermos sombrios, pegue o caminho pedregoso que serpenteia penosamente pela encosta da montanha. Você chegará a uma cidade de cinco ou dez mil almas, que é pouco mais que um dormitório para cinco ou dez mil camponeses. Vista de longe, esta cidade do interior tem uma aparência quase grandiosa. A cúpula de uma igreja, uma série de edifícios monásticos, a torre de um castelo feudal conferem-lhe um certo ar de importância. Uma tropa de mulheres desce à fonte com vasos de cobre na cabeça. Você sorri instintivamente. Aqui é movimento e vida. Entre! Você é atingido por uma sensação de frio, umidade e escuridão. As ruas são lances estreitos de degraus, que de vez em quando mergulham sob arcos baixos. As casas estão fechadas e parecem estar desertas há um século. Não há um ser humano nas portas ou janelas. As ruas, silenciosas e solitárias.
Você poderia imaginar que a maldição do céu havia caído sobre a região, mas os grandes cartazes nas frentes das casas provam que os padres missionários passaram pelo local. "Viva Gesù! Viva Maria! Viva il sangue di Gesù! Viva il cor di Maria! Bestemmiatori, tacetevi per l'amor di Maria!"
Essas frases devocionais são como tantas marcas da simplicidade pública.
Um quarto de hora de caminhada leva você à praça principal. Meia dúzia de funcionários públicos estão sentados em círculo diante de um café, olhando uns para os outros. Você se junta a eles. Eles pedem notícias de algo que aconteceu há doze anos. Você pergunta a eles, por sua vez, que epidemia despovoou a região.
Agora, cerca de trinta homens e mulheres do mercado começam a exibir na calçada uma variedade de frutas e legumes. Onde estão os compradores desses produtos da terra? Lá vem eles! A noite se aproxima. Toda a população começa a retornar imediatamente de seu trabalho nos campos; uma população forte e robusta; a força muscular e a base de alguns bons regimentos. Cada um desses homens seminus, armados com enxadas e pás, levantou-se duas horas antes do nascer do sol e saiu para capinar um pequeno campo ou cavar algumas oliveiras. Muitos deles têm seus pequenos domínios a vários quilômetros de distância, e para lá vão diariamente, acompanhados por uma criança e um porco. O porco não é muito gordo, e o homem e seu filho são muito magros. Ainda assim, eles parecem despreocupados e alegres. Eles colheram algumas flores silvestres à beira da estrada. O menino está coroado de rosas, como Lúculo à mesa. O pai compra um punhado de legumes e um bolo de milho, que servirá para o jantar da família. Eles vão dormir bem o suficiente com essa dieta – se as pulgas permitirem. Se você desejar seguir esses pobres até sua casa, eles lhe darão boas-vindas e não deixarão de pedir que você participe de sua modesta refeição. Sua mobília é muito simples, sua conversação, limitada; suas cabeças são tão bem enfeitadas quanto suas habitações.
A esposa, que estava esperando o retorno de seu senhor, o receberá na porta. De todos os animais úteis, a esposa é o que o camponês romano emprega mais lucrativamente. Ela faz pão e bolos; ela fia, tece e costura; anda todos os dias três milhas para apanhar lenha e uma milha e meia para buscar água; carrega a carga de uma mula na cabeça; trabalha do nascer ao pôr do sol, sem questionar ou reclamar. Seus numerosos filhos são em si um recurso precioso: aos quatro anos já são capazes de cuidar de ovelhas e gado.
É inútil perguntar a esses camponeses qual é a opinião deles sobre Roma e o governo: sua ideia sobre esses assuntos é infinitamente vaga e sombria. O Governo se manifesta a eles na pessoa de um funcionário que, pela soma de três libras esterlinas por mês, administra e vende justiça entre eles. Este indivíduo é o único presente que Roma já conferiu a eles. Em troca do grande benefício de sua presença, eles pagam impostos em escala razoavelmente extensa: muito pela casa, muito pelo gado, muito pelo privilégio de acender o fogo, muito pelo vinho, e muito pela carne – quando eles podem desfrutar desse luxo. Eles resmungam, embora não com muita amargura, considerando os impostos como uma espécie de chuva de granizo periódica que cai sobre a colheita do ano. Se soubessem que Roma havia sido engolida por um terremoto, certamente não ficariam de luto. Eles iriam para seus campos como de costume, venderiam suas colheitas pelo preço usual e pagariam menos impostos. É isso que todas as cidades habitadas por camponeses pensam da metrópole. Cada distrito vive por si mesmo e para si mesmo; é um corpo isolado, que tem braços para trabalhar e barrigas para encher. O lavrador da terra é tudo, como era o caso na Idade Média. Não há comércio, nem manufaturas, nem negócios em grande escala, nem movimento de ideias, nem vida política, nem nenhum desses laços poderosos que, nos países bem governados, ligam as cidades provinciais à capital, como os membros ao coração.
Se há recompensa para esses pobres, é o Paraíso. Eles acreditam nele fervorosamente e se esforçam para alcançá-lo com todas as suas forças. O mesmo camponês que se ressente do Estado pelas duas coroas de imposto sobre a lareira, de bom grado paga duas e meia para que rabisquem Viva Maria em sua porta. Outro reclama das 3 libras por mês pagas ao funcionário do governo, mas não murmura contra os trinta padres apoiados pelo município. Há uma doença suave que os consola de todos os seus males chamada fé. Não os impede de desferir uma punhalada com uma faca, quando o vinho está em seus cérebros ou a raiva em seus corações, mas sempre os impedirá de comer carne na sexta-feira.
Se quiser vê-los em todo o ardor de sua simplicidade, você deve visitar a cidade no dia de uma grande festa. Todos, homens, mulheres e crianças, correm para a igreja. Um tapete de flores é espalhado ao longo da estrada. Cada semblante está brilhando de excitação. Qual é o significado disso tudo? Você não sabe? — É a festa de Sant' Antonio. Uma missa musical está sendo realizada em honra de Sant' Antonio. Uma grande procissão está sendo formada em homenagem a esse Santo, provavelmente o padroeiro do local. Há meninos vestidos de anjos e homens vestidos com as vestes de saco de suas irmandades: aqui temos camponeses do Coração de Jesus; aqui, os do Nome de Maria; e aqui vêm os da Almas do Purgatório. A procissão é formada com um pouco de confusão. As pessoas se abraçam, se aborrecem e brigam umas com as outras – tudo em nome de Sant' Antonio. Mas veja! A estátua do digno santo está saindo da igreja: um boneco de madeira, com bochechas vermelhas flamejantes. Vitória! Fora os petardos! As mulheres choram de alegria – as crianças gritam a plenos pulmões: "Viva Sant' Antonio!" À noite há fogos de artifício: um balão em forma de santo sobe em meio aos gritos do povo e explode em grande estilo bem sobre a igreja. Na verdade, a menos que Sant' Antonio seja muito difícil de agradar, tal homenagem deve ir direto ao seu coração. E eu acharia os plebeus da região muito exigentes se, depois de uma festa tão inebriante, eles reclamassem de querer pão.
Procuremos um pouco de repouso do outro lado dos Apeninos. Embora a população possa não estar suficientemente abrigada por uma cadeia de montanhas, você encontrará nas cidades e aldeias o material para uma nação nobre. A ignorância ainda é muito grande; o sangue sempre em ebulição, e a mão sempre rápida; mas já encontramos ali homens que raciocinam. Se o operário das cidades não for bem sucedido, ele adivinha o motivo; busca uma solução, olha para frente, economiza. Se o inquilino não for rico, ele estuda com seu senhorio os meios de se tornar rico. Em todos os lugares a agricultura está progredindo, e em breve não terá mais progressos a fazer. O homem se torna melhor e maior à força, ao lutar contra a natureza; sabe quanto vale, vê para onde vai; ao cultivar seu campo, ele cultiva a si mesmo.
Sou compelido em estrita verdade a admitir que a religião perde um pouco de terreno nessas belas províncias. Procurei em vão nas cidades do Adriático aquelas inscrições murais de Viva Gesù! Viva Maria! e assim por diante, que tanto me edificou do outro lado dos Apeninos. Em Bolonha li sonetos nas esquinas de todas as ruas – sonetos ao doutor Massarenti, que curou Madame Tagliani; soneto ao jovem Guadagni, por ocasião de se tornar Bacharel em Artes, etc., etc. Em Faenza, essas inscrições murais evidenciavam um certo fanatismo, mas o fanatismo da arte dramática: Viva la Ristori! Viva a diva Rossi! Em Rimini, e em Forlì, li Viva Verdi! (palavras que não tinham então o significado político que alcançaram recentemente), Viva la Lotti! juntamente com uma longa lista de celebridades teatrais e musicais.
Enquanto eu visitava a casa sagrada de Loretto, que, como todo o mundo sabe, ou deveria saber, foi transportada por anjos, móveis e tudo, da Palestina até as vizinhanças de Ancona, vários peregrinos vieram de joelhos, derramando lágrimas e lambendo as bandeiras com a língua. Achei que essas pobres criaturas pertenciam a alguma aldeia vizinha, mas percebi meu engano através de um operário de Ancona, que por acaso estava perto de mim. "Senhor", disse ele, "essa gente infeliz deve certamente pertencer ao outro lado dos Apeninos, pois ainda fazem peregrinações. Há cinquenta anos fazíamos a mesma coisa; agora achamos melhor trabalhar!"
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